Dessins à l’encre
30x40cm encre de chine sur Gerstaecker 200g
Dessins
Fresque au LARO / Plateau Urbain
La nuit des chercheur(e)s 2018
Performance :
https://www.espgg.org/Nui8t-europeenne-des-Chercheur-e-s-700
A L’École ESPCI Paris – École Supérieure de Physique-Chimie Industrielles, Paris
le 15/07/2015 et le 28/09/2018 pour la nuit des chercheurs.
Lors de la soirée annuelle de remerciement des chercheurs enseignants – intervenants externes à l’École, j’ ai été invité à performer et à dessiner autour d’un échange bref avec les chercheurs présents. Assis derrière un paravent dans un patio en verre et caché de la vue de l’ensemble du public, chaque chercheur désireux de participer à cette performance, était invité à prendre place de l’ autre côté du paravent et à me livrer quelques mots sur son domaine de recherche, en un temps limité à dix minutes.
https://www.espgg.org/Nui8t-europeenne-des-Chercheur-e-s-700
Fanzine de Plateau Urbain
Festival Label Valette 2018
Dessins Aquarelles
50cmx65cm aqurelle sur velin d’arches 200g
Fresque pour « le Secret »
le consulat / art en ville
Cycles Croisés
Du 7 au 16 juin 2018
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● VERNISSAGE : jeudi 7 juin à partir de 18h
○Portes ouvertes du 6b : samedi 9 juin
● Soirée performance et projection : jeudi 14 juin
○ Journée d’étude : samedi 16 juin
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Exposition d’art contemporain
Regards mêlés sur les réemplois et le vivant
Des artistes du 6b et de l’OpenBach ont été sélectionnés pour suivre une résidence d’ateliers, de prototypage et de création sur les thèmes “réemplois et vivant” : au coeur du projet, le désir d’échanger, croiser et explorer ensemble des techniques ou des problématiques de création en art contemporain, et dans des domaines limitrophes entre art et société.
Pour l’exposition de clôture de cette résidence, les artistes ont souhaité inviter d’autres créateurs dont le travail fait écho à leurs questionnements.
Du réemploi de matériaux ou de la valorisation esthétique du périssable, la représentation du vivant nourrit toutes les formes plastiques contemporaines et classiques : peinture, céramique, animation, vidéo, installation, photographie ou dessin.
Le 6b 6/10 quai de Seine, 93200 Saint-Denis, Ile-De-France, France
Affiches ENS
Exposition collective
Mural chez Plateau Urbain
agnès b
Dessins
Carnet
Dessins
Sociographic
Co-Auteur avec Cyril Lemieux
Le sociologue Cyril Lemieux a repris, trié, mixé ses nombreuses chroniques publiées dans la presse et qui étaient destinées à réagir à l’actualité, pour concevoir vingt-huit petits contes sociologiques en dialogue avec l’artiste Saint-Oma, ses dessins incisifs réagissent aux récits en complicité ou en provocation. 12 novembre 2016
C.E.A
Au CEA – Centre d’Énergie Atomique – Site de Saclay, Saclay
du 04 avril au 05 mai 2016
Lors d’un séminaire des responsables du département de Physico-Chimie du Centre d’Énergie Atomique j’ ai été invité à dessiner en live, en suivant la même démarche que celle esquissée durant mon intervention à l’ESPCI. Cette invitation donnerait lieu à la publication d’un livre Dessine-moi un expert! commandité par le chef du département de physico-chimie Monsieur Stéphane Sarrade, dans le but de valoriser les sujets d’expertises des scientifiques du CEA par leur interprétation artistique et inversement de permettre aux scientifiques – mais aussi à tous – d’apprécier les champs d’expertises de chacun et de les appréhender sous forme artistique. La performance s’est déroulée sur une semaine et a pris une voie hybride: au lieu que le public vienne à moi, je suis allé à lui. A mon initiative je suis parti à la rencontre de trente experts et scientifiques dans leur laboratoire – et en les écoutant durant leurs conversations professionnelles pendant une semaine, j’ai découvert leur champ d’investigations et de recherches dans leur densité et leur puissance. Les trente dessins à l’encre noire et couleur produits ont été créés à partir des bribes de conversations qui me sont restées en mémoire. J’ai produit in situ un dessin original format Raisin (50x65cm) qui est devenu la couverture du livre Dessine-moi un expert !
« De la singularité »
La vie s’inscrit dans un cercle qui tourne sans fin,aussi bien entre sa forme et son environnement qu’entre sa forme et chacun de ses éléments internes, la forme ainsi tracée évolue sans cesse. La vie est bien cette unité projective (à construire) et pourtant déjà là, finalité et origine à la fois, mais elle se complexifie, s’enrichit sans cesse comme processus générateur de sens.
Cette circularité est celle de notre lien au monde. Nous ne pouvons pas sortir du domaine spécifié par notre corps et notre système nerveux en particulier : Spinoza l’a dit « l’objet de l’idée constituant l’âme humaine est le corps ». Nous ne pouvons pas remonter les traces de notre expérience jusqu’à son commencement : ce serait remonter jusqu’à l’origine du désir du sens, qui est lui même la seule origine, mais proprement « insensée ».
C’est la vie comme désir du sens qui nous fait nous interroger sur elle inlassablement ; et qu’est-ce que cette vie comme désir du sens sinon justement notre interrogation qui s’exprime ? Cette circularité parfaite de ce qui perçoit et désire et de ce qui le fait perçevoir et désirer n’est autre que l’expression même de la vie : le vivant se tient (prend sa teneur) à l’intérieur même de cela même qu’il tente de comprendre, et il est (trouve sa consistance) à proportion de cet effort de comprendre. (source : J-P Coutard)
Portraits filmés Digit_hum 2017 2018
Dessins encres et aquarelles
Dessins encres et aquarelles
Dessins aquarelles
Exposition Peinture / catalogue
Rue Spinoza
L’effondrement
L’effondrement #14
Je me réveille dans une chambre blanche. Plus bouger. Plus pouvoir bouger. Bip-bip, bip-bip, mais sans le coyote. Papa tango ? Papa tango charlie ? Les membres ne répondent plus. Le taux d’abstention n’a cessé d’augmenter ces dernières années. Mais au moins je luttais, j’étais contre, indigné. Je me disais qu’on allait la changer, cette vie. Ensemble. Que c’était possible. Que ce qui ne nous tuait pas nous rendait plus forts. Je rêvais. De nous. De toi. D’un futur. Là ? Deux perfusions me clouent au matelas. Doucement, tout s’écroule. Tout s’écoule sous mes yeux impuissants. La mort de la terre, c’est la naissance de l’eau.
L’effondrement #13
À qui ne se couche pas, comment quiconque pourrait-il échappé ? Je suis aspiré. D’un flash. Deux voix me parlent. Me bombardent. De mes doutes. De mes remords. De mes joies persistantes dans cette agitation. De toutes mes questions. Je revois les visages qui ont tracés ma vie. Des liens en noir et blanc d’où explosent le rouge. Je sais que c’est elle. Mais je ne sais pas quand. Quand nos regards passaient leurs jours à délier nos corps ? Quand ils ne s’arrêtaient plus en se croisant ? Quand ils jouaient à qui tiendrait le plus longtemps, pour ne pas abdiquer face à la déchirure ? Je sais bien que c’est elle. Mais ce rouge ? Notre sang ? Mêlé ? Tout a merdé. Tout doucement. C’est l’attaque des Titans. Seid ihr das Essen ? Nein, wir sind der Jäger ! Êtes vous les proies ? Non, nous sommes les chasseurs.
L’effondrement #12
Publié le 18 juillet 2016
Toujours là. L’ambulance arrive. Ils me mettent sur un brancard. La sirène retentit. La police est là, aussi. Elle parlemente, prends des notes, relève les indices d’un homme effondré. Il n’a pas vu. Il ne m’a pas vu. Le feu était bien au vert. Il croit. Il ne sait plus. Il commence à douter mais. Il se sent mal. Il repense à son fils. Tué il y a trois ans. Accident de moto. Cette moto qu’il s’était payé avec ses premiers salaires, investis dans chaque pièce de métal. Avec amour. Il tombe. Les choses froides se réchauffent, le chaud se refroidit, l’humide s’assèche, le sec s’humidifie. Nous sommes deux. Je suis seul à le voir.
L’effondrement #11
Pour les gens éveillés, il n’existe qu’un monde, qui est commun, alors que dans le sommeil chacun se détourne vers un monde qui lui est propre. C’est agréable mais… non. Pas le temps. Se bouger bordel ! Je vais le rater. Putain, mais quel con ! Bon, en courant, je peux encore y arriver. Juste reprendre les affaires étalées sur la route. Juste tendre. Le bras. De mon corps. Pourquoi tous ces gens autour de moi ? Ça va, c’est rien, elle a percuté ma vie avec bien plus que ça durant ces dernières nuits. Qu’est-ce que vous faites, là, puisque que je vous dis que ça va ! Pas besoin. Pas besoin d’être comme ça, là, autour de… Mais qu’est ce qu’il fout ? Là. Là-bas. Mon corps ?
Tenir. Ou lâcher. Le premier grain de matière était-il ombre ou lumière ? Et ça ne gène personne, non, ça ne gène personne de ne pas savoir ce qui constitue l’univers à 99% ? Hé oh ! Y’a quelqu’un ? Bordel. Chambre. Froide. Seul. Plus d’énergie. Je vais partir. Je fous quelques habits dans mon sac. Prends un billet de train en trois clics, le premier, vers le Sud et sors. Elle a les enfants ce week-end. Je les appellerai. Respirer. Prendre l’air. La poudre d’escampette. Pas fait ça depuis l’adolescence. Et puis pourquoi pas, après tout. S’amuser, s’amuser un peu. Boire. Danser. Sourire. Parler. Baiser peut être bien. Brûler. Ses ailes. Le feu jugera et s’emparera de toutes choses. Qui sait ? Hein, qui ? Train dans cinq minutes. Liberté, j’écris ton nom. Souffle. Essouffle. Et. Voiture. Me percute. 18h46.
Manquer d’oxygène. Avoir la tête qui tourne. J’ai rendez-vous chez le juge pour les mille amendements d’une vie en morceaux. Tout sera disséqué. Pesé. Estimé. Au poids de nos sourires, de nos étreintes, de nos enfantements. En concentrant l’orage jusqu’au plus fort éclair. La foudre gouverne tout. La foudre est le feu éternel, un feu sage et auteur de l’administration du monde. Qu’elle s’abatte et que notre ciel explose. Derrière, juste la nuit, teintée d’un rouge sang. Fausse couche du bonheur.
Je danse parmi les ombres de souvenirs enfuis. Des bouffées de chaleurs d’une passion inconnue qui m’irritent le corps. Des perles de sueur qui épousent la pluie. Je l’inonde de SMS. Pas de réponse. Pas raisonnable. Les raisonnables ont un problème avec les mots. Rigidité contre flexibilité. Agilité et technique contre stagnation. Pragmatisme contre utopie furieuse d’une rétrogradation. L’ordre contre le chaos. Liberté totale contre asservissement (aux dieux, aux états, aux limites, à nos propres désirs). Ils ont imposé le lexique. Ils ont imposé la misère. Politique, sociale, affective. La misère de vivre. C’est pourquoi il faut s’attacher au commun. Car le commun unit. Mais lors que le logos est commun aux êtres vivants, la plupart s’approprient leur pensée comme une chose personnelle. La misère de ma vie au prix d’une autre croissance, amour immodéré. La belle affaire. Elle me tue de l’intérieur. À petit feu, révolutionnaire.
Je suis sorti dehors pour m’aérer la tête. J’entre dans le parc. Il fait presque nuit. J’entends le gardien qui siffle la fermeture des portes dans l’entrée sud. J’enlace un arbre. J’enlace celui ne me repoussera pas. De ses racines. De son tronc. De sa première branche au dessus de ma tête, je le supplie de me soutenir. D’avaler les paroles. Les cris. Les regards fuyants et les mauvais silences. Ceux durant lesquels ont prend conscience que quelque chose cloche sans savoir ni quoi ni quoi faire. D’oublier. De s’unir, rien qu’une fois. Parce qu’on sera plus forts. On sera plus fort qu’elle. Qu’eux. Ils ne comprennent pas comment ce qui est différent de soi-même s’accorde avec soi-même. Et l’autre qui rapplique pour me dire d’avance que des grilles nous séparent. Ces putains de grilles forgées par nos larmes de sève.
Je suis en ruines. Je reste. Là. Avec les ruines d’une vie de rêve. Je crois que ça ne va pas durer, que je vais me réveiller. Alors, je déambule un peu. Trop près de la fenêtre. Trop près de la cuisine. Trop près du grenier. J’entends quelques cris. Je crois qu’il n’y a plus personne, ici. Ils ont tous dû sortir faire la révolution. Le fond de l’air est rouge. Ou brun. Je le sens. J’ai toujours été très observateur. C’est important, d’être observateur. La plus haute excellence consiste à se maîtriser, et le savoir à dire des choses vraies et à agir selon la nature, en l’écoutant. J’écoute. Je sens. Je sens l’odeur des gaz lacrymogènes. J’étouffe. Souvent, j’ai remarqué, c’est le signe de la fin du rêve. La remontée de sous la couette. J’étouffe. Sous l’oreiller. Mon propre cri.
Tu pars ? Tu me laisses ? Et les enfants ? T’y a pensé, aux enfants ? À nos rêves de vie lorsqu’on croyait encore à toutes ces conneries. Non, mon amour, ça ne peut pas durer plus de 3’22 The Never-Ending Why. Je me suis battu pour rien alors ? Je me suis rongé les sangs pour ce putain de boulot, cette putain de baraque, cette putain de reconnaissance pour rien ? C’est ça, le prix du bonheur ? Casse-toi. Casse tout. Va vivre ta vie avec ta salope. Et que le monde soit comme le plus beau des tas répandus au hasard.
Souffler sur les glaçons. Faire passer du solide au liquide pour montrer à l’enfant les minuscules merveilles. Lui dire qu’en temps de peine, il suffit de s’asseoir, tout au fond du jardin, et contempler tranquille d’autres qui ont la force : les branches des arbres, le vent, l’abeille qui suit tout ça et saura éviter les gouttes qui s’annoncent. Se laisser transformer par ce faible mouvement. Et remarquer la larme qui perle du caillou. La mort de la terre, c’est la naissance de l’eau.
L’eau, le sang, le sable. Les globules, les montagnes, les microbes, les planètes. Les peaux, les idées, les fers à repasser. Les os, les assiettes, les fleurs et leurs racines. La chance. La tasse de café chaud, les sourires au passage. Les cahiers à spirales, tes joies et tes colères encore incontrôlées. La platine CD, le dernier épisode, les miettes. Les rêves, les déceptions, le rouge à lèvres de ce matin. Les comprimés de Doliprane. Placebo. Les notes. La thèse d’esthétique de plus de mille pages de Tristan Garcia. Les romans esquissés et les citrons pressés. Les contes. Les larmes. Les cris. Les paroles. Les sermons et les discours. Le hasard. L’information continue sur les chaines d’information continue. Les tweets, les likes, les boutons de follow. Les amis. Les ennemis. Les haines et les passions. La tâche de boue. L’odeur du substrat. Cette odeur sur toi. Le pot de terre en fibres de coco. Nos corps sous le soleil. Les choses. Tout s’écoule.
L’effondrement. Feuilleton à partir des Fragments d’Héraclite – txt : Stephane Bataillon
Exposition et performance en Suède
